Dire que nous avons cru au bonheur
comme les gosses battant pavillon
sur un peu d’eau croupie dans l’arrière-cour
– ils savent qu’un rien suffirait
à renverser la mer sur sa quille
mais font comme si en attendant
qu’une vague plus haute et qui blesse
leur enlève le goût
de tutoyer l’éternité. Nous aussi,
nous avons cru que la terre tournait
entre nos bras, et tournerait toujours
comme le soleil autour du pommier
– ô paisible torpeur, quand déjà
le ver était sous l’écorce,
affûtés les outils dans la remise ardente
et le sang bouillonnant dans les muscles
des équarrisseurs de rêves.

Guy Goffette, Le pêcheur d’eau, Chantier de l’élégie III

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