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J’ai cherché une goutte d’eau,
de miel, de sang : tout
en pierre s’est transmué,
en pierre pure :
larme ou pluie, l’eau
circule toujours dans la pierre
sang ou miel ont pris le chemin
de l’agate.
Le fleuve déchiquette
sa lumière liquide,
le vin
tombe dans la coupe,
son doux feu brûle
dans la coupe de pierre :
le temps court
comme un fleuve morcelé
charriant de graves morts,
des arbres dépouillés
de leurs murmures, tout
court vers la dureté :
la poussière, l’automne s’en iront,
les livres et les feuilles,
l’eau : et alors
on verra briller le soleil de pierre
sur toutes les pierres.

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Pablo Neruda – Les Pierres du ciel, les Pierres du Chili ; 1972